Difundiendo el trabajo de Antoine Artaud

         Allí donde otros proponen obras yo no pre-

tendo otra cosa que mostrar mi espíritu.

         La vida es un consumirse en preguntas.

         No concibo la obra como separada de la vida.

         No amo la creación separada. No concibo tam-

poco el espíritu separado de sí mismo. Cada una

de mis obras, cada uno de los planes de mí mis-

mo, cada una de las floraciones heladas de mi

vida interior echa su baba sobre mí.

         Me reconozco tanto en una carta escrita para

explicar el encogimiento íntimo de mi ser y la

castración insensata de mi vida, como en un

ensayo exterior a mí mismo, y que aparece en

mí como un engendro indiferente de mi es-

píritu.

         Sufro que el Espíritu no esté en la vida y que

la vida no esté en el Espíritu, sufro del Espíritu-

órgano, del Espíritu-traducción, o del Espíritu-

intimidación-de-las-cosas para hacerlas entrar

en el Espíritu.

         Yo pongo este libro suspendido en la vida, de-

seo que sea mordido por las cosas exteriores y

antes que nada por todos los sobresaltos en ace-

cho, todas las oscilaciones de mi yo por venir.

         Todas estas páginas se arrastran como tém-

panos en el espíritu. Disculpen mi absoluta

libertad. Me rehuso a hacer diferencias entre

cada uno de los minutos de mí mismo. No re-

conozco el espíritu planificado.

         Es necesario terminar con el Espíritu como

con la literatura. Digo que el Espíritu y la vida

se comunican en todos los grados. Yo quisiera

hacer un Libro que trastorne a los hombres,

que sea como una puerta abierta y que los con-

duzca donde ellos no habrían jamás consentido

llegar, simplemente una puerta enfrentada a la

realidad.

         Y esto no es un prefacio de un libro como no lo

son los poemas que lo jalonan ni la enumera-

ción de todas las furias del malestar.

         Esto no es más que un témpano mal tragado.

         Un gran fervor pensante y superpoblado lle-

vaba a mi yo como un abismo pleno. Un viento

carnal y resonante soplaba, y el azufre mismo

era denso.

         Y raicillas ínfimas poblaban ese viento como

una red de venas y su entrecruzamiento fulgu-

raba. El espacio era medible y crujiente, pero

sin forma penetrable. Y el centro era un mosai-

co de fragmentos, una especie de duro martillo

cósmico, de una pesadez desfigurada, y que

recaía sin cesar como un frente en el espacio,

pero con un ruido como destilado. Y la envol-

tura algodonosa del ruido tenía la instancia

obtusa y la penetración de una mirada viva.

Sí, el espacio devolvía su pleno algodón mental

donde ningún pensamiento era aún nítido ni

restituía su descarga de objetos. Pero, poco a

poco, la masa giró como una náusea fangosa

y potente, una especie de inmenso influjo de

sangre vegetal y retumbante. Y las raicillas

que se estremecían en el borde de mi ojo men-

tal, se separaban con una velocidad de vértigo

de la masa crispada del viento. Y todo el espa-

cio se estremeció como un sexo que el globo

del cielo ardiente saqueaba. Y una especie de

pico de paloma real horadó la masa confusa de

los estados, todo el pensamiento profundo en

ese momento se estratificaba, se resolvía, se

hacía trasparente y reducido.

         Y nos era necesario entonces una mano que se

transformara en el órgano mismo del aprehen-

der. Y dos o tres veces todavía la masa entera y

vegetal giró, y cada vez, mi ojo se reubicaba en

una posición más precisa. La oscuridad misma se

hacía profusa y sin objeto. El hielo entero gana-

ba la claridad.

Conmigo dios-el-perro, y su lengua

que como una saeta atraviesa la costra

del doble casquete abovedado

de la tierra que le causa escozor.

Y he aquí el triángulo de agua

que avanza con un paso de chinche,

pero que bajo la chinche llameante

se vuelve cuchillada.

Bajo los senos de la tierra horrorosa

dios-la-perra se ha retirado,

de los senos de tierra y de agua helada

que pudren su lengua vacía.

Y he aquí la virgen-del-martillo,

para aniquilar los sótanos de la tierra

donde el cráneo del perro estelar

siente subir el horrible nivel.